¡Ah!, un nido de serpientes mejor haber parido,
antes que amamantar esta pobre irrisión.
Maldita sea la noche de placer fementido
en que mi propio vientre concibió la expiación
Charles Baudelaire
Nací en Diciembre a la hora más profunda de la vida,
en la penumbra exacta, prematuramente enfermo del mal de pensar,
llorando ¡Madre me duele el ser que habito!,
así fui arrojado a este afuera ajeno y amenazante, al dolor de la vida.
La única morada que tuve fue siempre el vientre de mi Madre.
Hijo de padre campesino, robusto y temulento, de madre abnegada
como esposa bíblica, que me concibieron: Artista de enfermedad, Poeta
de maldición, herede este virus y este vicio de la sangre de esta
ciudad.
Sin bohemia no hay arte, sin arte no hay bohemia
¡¡¡ Salud !!!